PECHUGA DE POLLO ASADA

Hoy un plato barato, fácil y rico. Lo podemos dejar preparado con antelación porque queda hasta más sabroso.

Y un recuerdo especial para nuestra querida amiga Elena, que el pasado día 24 cumplió 99 esplendorosos años. Eres una luchadora y seguro que celebraremos muchos más.

Aunque con el calor, las flores se vinieron abajo, tus brotes siguen abriendo...

Os dejo un texto de A. G. Ovies, publicado en La Nueva España:

Son más que yo

Sensaciones de una plácida tarde de verano

Sábado. Agosto. Dos mil trece. Me siento a contemplar el sol que ya se extingue. Hay un rumor de casa en todo el pueblo. En tardes como ésta bulle algo muy hermoso semejante a la vida. La hora del regreso, la casa acogedora, el olor de la cena. La candidez del día ya oscurece. Todo desprende mansedumbre y oro. Todo es inaprensible, grandioso, casual. Nada a mí alrededor menos endeble. Me sobrepasa cuanto existe y observo, cuanto calla y me ignora. Y entiendo que soy yo el que apenas conoce el por qué estoy aquí, tan sin sentido a veces.


Todo es muy superior. Me aventaja el gorrión que salta hasta las migas que pongo en el alfeizar. La higuera que, tranquila, espera hasta septiembre. La abeja que recorre las corolas del alba. El perfil de la noche con sus viejos contornos. Las hebras de la brisa que pasa suave y leve. Todo posee arraigo y entereza. Todo es continuidad, respuesta y testimonio. El pozo y el brocal. El poste y la alambrada. El fuego, la ceniza. Los tallos y la rosa. La espina que protege. Fluye en todo más voz que en mi palabra. En todo más verdad que en mi presencia, porque todo es impulso y situación. Todo un mínimo afán de lo aparente.


Son más estas hortensias que cada año retoñan. Más esta telaraña perfecta como un día, tan breve y consistente. Estos cuervos que cruzan la altura del verano. Este suelo donde hunden su eternidad los robles. El libre camachuelo, con su lamento grácil. Más, son mucho más los grillos, las chicharras y estas solas luciérnagas que encienden. Más que yo en esta noche, bajo esta magnitud de estrellas que salpican el cielo inabarcable. Más que yo que no ofrezco ni un poco del misterio y el aplomo que ofrecen.


Dicen más. Significan y asumen su temor y sus límites. Constituyen mejor la entidad que los nombra, el cuerpo que los finge, la tez que los contiene. Cualquier tramo de luz, cualquier gesto de roca, cualquier tímido musgo, cualquier fruto carnoso me fascina y excede. Porque son lo que indican su quietud y su inercia, lo que mira la tierra, lo que lava la lluvia, lo que el frío transita, lo que el amor intenta. Son lo que acaricia el aire, lo que carga el vacío, lo que conforma el todo, algo que yo no puedo casi nunca por siempre.

PASTEL DE ALDEA, CON NATES, CHOCOLATE Y COCO

Estos días de verano, especialmente en el mes de agosto, se celebran muchas fiestas en nuestro concejo. Entre ellas, en El Ferrero, en el mismo corazón del Cabo Peñas, los vecinos veneran a su patrona, La Virgen de la O. Me gustaría felicitar a todas las personas que hacen posible año tras año su celebración y en especial a ese grupín de actores estupendos que interpretan magistralmente comedias propias de nuestra región, teatro costumbrista. Me recuerdan a la infancia, cuando nos reuníamos con sillas improvisadas ante grupos itinerantes y nos hacían soñar. Enhorabuena a todos, que vuestro entusiasmo cree escuela en el pueblo.
Y os dejo un pastel que solía preparar nuestra madre, con los recursos que tenía a mano, ahora casi un privilegio. Seguro que en muchas casas de aldea también se hace.
 A ver qué os parece.

Vista aérea de El Ferrero, Cabo Peñas, Gozón (Imagen copiada de elferrero.com)

Un poema de A. G. Ovies:

Viodo, Gozón

.

Volverás en verano

y encalaremos juntos la fachada del tiempo.

Aquí todo envejece a ritmo campesino

y te echamos de menos cuando tus rosas

revientan como un tiro de sangre.

Todos los días del año son los más oportunos

para añorar al ser que nos ha abandonado.

Pero tú volverás;

yo sé que te apetece escuchar las rodadas

de la infancia entre la manzanilla;

yo sé que tienes ganas de entender

qué dicen las gaviotas cuando rompen el sol a picotazos;

pero tú volverás              

porque han puesto autobús para llegar al nunca,

porque el pueblo se queda poco a poco,

porque quiero cambiarte unos cromos del llanto,

porque te necesito para labrar el frío.

Volverás a esa hora temprano

y los niños irán ya a la escuela en pantalones cortos

y te diré en secreto por qué cantan los gallos

y te llenaré un libro del olor de las cuadras.

Volverás porque, a veces, si nos falta algún rostro

el pasado es reciente a cada siempre.

LICOR DE GUINDAS CASERO

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Necesita unos meses de reposo. Este es del año pasado.

Va pasando, poco a poco, este verano. Primero con un tiempo lluvioso y frío y últimamente con unos días calurosos y propios de la estación. Espero que sean jornadas festivas y alegres para todos los que se acercan a esta cocina. Os deseo toda la felicidad posible y que aprovechéis al máximo el tiempo, disfrutando de la familia y de los amigos.

Y para esas reuniones en las que pasamos unas sobremesas en agradable compañía este licor de guindas viene como anillo al dedo. Mi vecina Leti tuvo la amabilidad de regalarme un cesto repleto de estos pequeños frutos y lo preparé.

Tengo varias fórmulas para  elaborarlo, pero esta vez me decanté por la que recoge un libro que una buena amiga me hizo llegar. Y no es un recetario cualquiera, perteneció a una amante de los fogones y viajó con ella desde Argentina. Viene cargado de historias e inundado de la esencia y la destreza de su propietaria:

Me gustaría desde aquí, agradecer este obsequio. Lo sabré valorar como se merece. Gracias.

Es un licor muy rico y fácil.  Un chupito bien frío nos presta en verano. A ver qué os parece.

Quisiera recordar con unos versos de A. G. Ovies, a nuestro querido D. Ángel. D.E.P.

AMPLITUD INFINITA

Algo tenemos de dioses e infinitos. Pero somos mortales. Algo llevamos como de flor y pájaro, como de trigo y tormenta. Algo nos pertenece en la amplitud de la palabra. Algo somos de las bahías y los árboles y de la blanca nieve. Algo somos del humo y de las fíbulas y de las definiciones.

Algo. Somos algo.

La tarde y la mañana. La tarde y la mañana. El cielo azul, la brisa, el aire. La estampa, los tejados, el llanto, la ventana. Somos la risa, el muro, la cantiga, el paisaje. Algo como el camino y los emprendedores.

Como el día y la noche. Como el día y la noche. Y el día y la noche.

A. G. Ovies, Las señas del perseguidor, Avilés 1999

Dolor, tristeza y solidaridad: LUTO EN GALICIA

Mais ve que o meu corazón

é unha rosa de cen follas,

i é cada folla unha pena

que vive apegada noutra

Quitas unha, quitas dúas,

penas me quedan de abonda;

hoxe dez, mañán coarenta,

desfolla que te desfolla...

¡O corazón me arrincaras

desque as arrincaras todas!

       Rosalía de Castro

PITU DE CALEYA CON LANGOSTINOS, receta de Tere

Hace unas semanas que apenas publico, ya me podéis perdonar. Espero disponer de un poco más de tiempo en unas semanas, pero no podía dejar pasar esta receta. Os aseguro que vale la pena.
Hace meses que tenía ganas de probar esta mezcla y gracias a mi sobrino que crió este hermoso pitu con esmero, pudimos saborear con gusto este rico plato. La receta se la debo a Tere, una vez más fue un acierto total. En esa libretina que me dejaron ella y Amparo, encuentro verdaderas delicias. Gracias amigas. Va por vosotras.  Espero que os animéis a visitarnos de nuevo para compartir más cosinas ricas.

A ver qué os parece-

PITOS DE CALEYA DE MI SOBRINO.

Un poema infantil de A. G. Ovies

BUZONADAS

Ya no me escriben cartas

-lloriqueaba un buzón-,

con lo que me gustaban

las palabras de amor.

Ya nadie me utiliza

para el correo. Ya estamos en el paro,

el boli y el papel,

los sobres y los sellos.

Voy a hacerme un cartel

en el que diga:

¡SE ADMITE TODO TIPO

DE SENTIMIENTOS! 

FÁCIL:GALLETAS DE LIMÓN, sin huevo ni grasas, de Cándido

Unas curiosas galletas.

Esta receta es de un libro de hace años y del que saco mucho provecho: La cocina Española.  El libro de oro de la gastronomía, de Cándido, Mesonero Mayor de Castilla, 1ª edición del año 1970.
Aunque las denomina galletas, son una especie de bizcochinos con  sabor y textura auténtica. No llevan ni huevo, ni mantequilla o aceite y son muy fáciles de hacer, se cuecen y enfrían  rápido. Recomienda espolvorear con azúcar glas si se comen calientes.
Animaos a prepararlas que están muy ricas.

Se parecen a los bizcochos de soletilla. 

Un texto de A. G. Ovies, publicado en La Nueva España:

Las flores de la amistad:  brotan cada verano, llenan el jardín de color.

POR SI ACASO

Por si acaso morías de esto o de aquello, se vivía en un sin vivir. Por si acaso cogías piojos o liendres, te bañaban en zeta-zeta. Por si acaso el frío, por si los sabañones y las boqueras, te embutían en aquellos marianos que picaban a rabiar, en la camiseta de felpa, una capa encima de la otra, dos pares de calcetines, el pasamontañas, el abrigo y la bufanda o papeles de periódico entre prendas y pelleja. Por si aquello.
Por si lo otro, había que llevar siempre una muda limpia, decente, aunque por fuera los pantalones no se vieran muy nuevos, aunque por la puntera de los chanclos o las zapatillas te saliera el dedo gordo, aunque las rodilleras y las coderas se vieran un poco gastadas. Pero la muda…, por si acaso te embestía un coche, por si acaso te daba un mareo, por si por cualquier cosa o cualquier caso, por si no te bañaras: la muda limpia, tienes la muda encima de la butaca, muda esa muda. Por nada y por todo, por si acaso.
Por si te invadían las lombrices, por si acaso el vientre se resentía, por si te pudrían los dientes y se dañaban las muelas, por si acaso te salía una erupción, por si te congestionabas y vomitabas la cama, por si te empalagaba el exceso: nada de dulce, azúcar lo mínimo, chocolate de pascuas a ramos, nada de leche condensada, nada de lo bueno porque todo era muy malo, nada de nada. Eso sí, todas las mañanas, un vasáu de Sansón o de Quina santa Catalina con una yema, por si acaso la anemia, por si la debilidad, por si te destemplabas o por si qué sé yo.
Por si acaso venía alguien por si acaso alguno enfermábamos, una caja de pastas y unas galletas exquisitas y una botella de moscatel. Pero aquello ni tocarlo, por si acaso el médico, por si acaso unos familiares, por si acaso el practicante, por si acaso un velorio, una urgencia, un aprieto. Por si acaso, guardado bajo llave. Y si vas a casa del vecino, ni se te ocurra pedir.
Por si acaso mentías al confesar que el maestro te diera un solo bofetón, por si no te quedara el cuerpo a gusto, por si a ver si pensaban que en casa no te educaban, por si hicieras alguna maldad o te enredaras en cualquier gresca, por si no obedecieras a la primera o no llevaras hechos los deberes, por si en la escuela se quedaran cortos: otro estirón de pelos y otras dos hostias.
Por si acaso la espichabas si se cebaba contigo la tuberculosis, por si las moscas y la escarlatina, por si las tripas se perforaban, por si un cólico te dejaba seco. Por si estallaba otra Enemiga, por si un terremoto, por si una desgracia, por si un castigo del Señor, por si un cataclismo, por si otro diluvio, por si una epidemia, por si una plaga, por si lo que pudiera ser, fuimos bien porsiacaseros.

TARTA DE MANTAS DE CALABAZA (FRIXUELOS DE BELÉN)

( El crepitar del fuego, el olor a humo en todo el pueblo, la ilusión de la fiesta, cantos, corros... Noche de San Juan)

Os dejo una tarta muy interesante, muy rica, fácil y diferente. Cuando vi los frixuelos que hizo Belén hace unos meses, ya le dije que los haría muchas veces y no me equivoqué. En casa gustaron muchísimo, nuestro padre comentó que estas` mantas´ estaban más ricas que nunca. Decidí preparar una tarta con ellos para mi última aportación a las meriendas del grupo de manualidades. Nos prestó mucho.
 A ver qué os parece y os deseo una noche de San Juan estupenda. Y a Belén, muchísimas gracias por compartir la receta con nosotros.

Un corte estupendo.

Un poema de A. G. Ovies:

Esta noche no estoy desamparado,

no quiero detener el humo

ni espero que me convoquen las estrellas.

Esta noche me acompaño de mí

y al divisar, allá a lo lejos,

la infinidad del  mundo posada en su fracaso

ya no me siento solo,

porque en mi soledad hay una muchedumbre

de equilibrio

y ese amor que se llama costumbre o compañía

se convierte en un número.

Esta noche soy uno, plural, conmigo a solas.

Sanjuanín.